Há horas em que a pena não quer escrever.
Quando lembramos que a verdadeira tinta vem do coração,
entendemos o porquê.
Talvez o coração estava sem tinta.
Sem vontade.
Com pouca vida.
Mas como tudo se renova,
um dia ele acordou já refeito, e por causa,
do tempo todo calado que ficou,
ele ao invés de falar, grita.
E grita coisas belíssimas.
Coisas de um coração que teve muitos olhos e ouvidos
durante o tempo em recesso.
Viu e ouviu atentamente.
E quando falou, falou bem, e muito. Por todo tempo que estava retirado.
Ele esteve fora e quase ninguém sentiu a falta dele. Mas ele voltou para
isso também, entre outras coisas.
Trabalhemos por um enterro cheio de gente chorando.
Francamente, vir à vida e não fazer amigo nenhum ? Pra que esteve aqui ?
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